Rimangono chiuse.
Taciturne.
Spietate impronte
Feroci echi vaneggianti
Crudeli reminiscenze
Sadici boati dalle orme troppo fresche.
Le ripercorro
Ma nulla posso
Perché non salgono.
Mi lasciano nascosta,
assente, scomparsa.
Sono scomparsa perché sono muta.
Sono viva perché vomito pezzi d’anima
(perché) violo – finalmente –
La verginità inutle
Del silenzio contenuto
Nel candore bianco del foglio.
Se muoio adesso c’è una serie di cose non finite c’è una serie di cose che non andavano finite c’è una domanda su cosa sia davvero una cosa finita ma è una domanda che ci sarebbe in ogni caso c’è una
Ma che bella sera stasera amore mio con i tuoi baffi che tagliano il cielo e i capelli che fuggono dalla nuca e mi raccontano canzoni di traverso quelle che la poesia sgattaiola qua e l￠ Ma che bella
È sbagliato pretendere di più sbracciare sempre alla ricerca di quello che non puoi trovare. È sbagliato andare fuori tempo, fuori luogo, fuori tutto. È sbagliato ma io non son capace di percorrere st