Il sogno è un segnalibro interiore
da ritrovare in pagine
che ancora non conosco
di un libro immaginato
che mi sottrae all’inganno
del tempo materia viva
a cui non so prestare le mie mani
un mondo sempre estraneo e ingannato
dai miei fantasmi della meraviglia
queste lingue che portano
sono passate e mie
in quel mondo ogni morte
è impossibile
come lo è riscriverla
io sono il sognalibro
la vita è il libro altrove
Se muoio adesso c’è una serie di cose non finite c’è una serie di cose che non andavano finite c’è una domanda su cosa sia davvero una cosa finita ma è una domanda che ci sarebbe in ogni caso c’è una
Ma che bella sera stasera amore mio con i tuoi baffi che tagliano il cielo e i capelli che fuggono dalla nuca e mi raccontano canzoni di traverso quelle che la poesia sgattaiola qua e l￠ Ma che bella
È sbagliato pretendere di più sbracciare sempre alla ricerca di quello che non puoi trovare. È sbagliato andare fuori tempo, fuori luogo, fuori tutto. È sbagliato ma io non son capace di percorrere st